Сегодня день рождения Марка Фрейдкина

[zhsky]

Этот мальчик не был мной,
Он был только разговором
Блеклых книг, шиповным хором
У него над головой.
Он томился сам не свой,
Но в тоске его любовной
Плыл все тот же хор шиповный –
Праздник музыки чужой.
И когда с его душой
Жизнь и смерть играли в прятки,
Он листал свои тетрадки
И смеялся, как живой.
Но под книжною листвой,
Под листвой больных историй,
Под листвой в шиповном хоре,
Под двусмысленной листвой
Он увидел, что одной
Болтовни сквозь слезы мало
И что все начать сначала
Слишком поздно, бедный мой.