zhsky

Садишься утром в метро, открываешь нового, только присланного Стивена Фрая, и читаешь: "Он хорошо помнил помнил потягивавшего в углу коктейль П.Г. Вудхауса, пьяного в стельку Ф.Скотта Фитцджеральда, перегибавшегося через стойку и хватавшего бутылку виски..."
Поднимаешь глаза, и видишь, что девушка напротив читает Вудхауса. Так возникает ощущение членства в клубе Утренних Метрочитателей Английской Литературы, комплота, масонства, и это ощущение неспособно отменить ни какой-то дамский роман у соседки слева, ни, не к ночи будь помянута, "КП" в бледной жилистой руке справа.

А новый (по-русски новый, так-то он в 1997 издан) Фрай, "Моав - умывальная чаша моя", просто прекрасен. Это "Исповедь" Руссо или "В поисках потерянного времени" , только написанная англичанином, которого ни при каких обстоятельствах не оставляет ирония.